Simples

"A plantação é livre. A colheita, obrigatória"

Intimista

É muito artístico e o público pode não comprar a ideia.

É assim que os possíveis distribuidores do filme "The imaginarium of Doctor Parnassus", de Terry Gilliam ("Os 12 macacos" e "Irmãos Grimm") encaram o longa, filmado em 2008, último filmado por Heath Ledger, que morreu em janeiro do mesmo ano. O filme conta a história de um mágico viajante, que oferece aos clientes muito mais do que esperam.

Os homens que buscam grandes vendagens temem por não lucrarem tanto com um possível lançamento, em se tratando de ter um filme artístico com Ledger, reconhecido este ano com Oscar de melhor ator coadjuvante por "Batman - O cavaleiro das trevas", além de já ter marcado também em "O Segredo de Brokeback Mountain" (indicado a melhor ator, em 2006).

Ledger morreu sem finalizar as gravações, que tiveram de ser continuadas por Johnny Depp, Colin Farrell e Jude Law - o que, segundo os envolvidos, não foi um problema, pois o personagem vive diferentes fases, que podem ser interpretadas por diferentes atores.

E é nesse medo, que o projeto não tem data para lançamento.

Não seria subestimar demais o público, ao julgar de forma prévia a aceitação da obra? O filme de arte costuma ser considerado por muitos como sinônimo para algo um pouco acima do compreensível, do "digerível", ou complexo - chamado pelos críticos de intimista! Mas não pode ser encarado como sinônimo para algo ruim, de baixa qualidade e que não mereça ser comercializado.

É uma decepção se deparar com esse pensamento de empresas acostumadas a lançar mega filmes barulhentos, com excesso de efeitos artificiais...

É uma decepção ver esse medo sobre o que os admiradores de Ledger pensarão de um trabalho um pouco diferente de filmagens "teens" feitas anteriores. O que seria de grandes títulos que dificilmente chegam às salas de shoppings e cinemas populares, se pensassem sempre em quantos milhões irão lucrar?

Cotidiano

Nosso dia-a-dia é cheio de contatos que adquirimos com o passar da vida. Mario Prata, escritor contemporâneo e direto, de bons títulos, e sem rodeios, jornalista e também roteirista de algumas novelas, resolveu juntar em um livro lembranças e histórias vividas com seus contatos de agenda telefônica.

Em "Minhas Mulheres e Meus Homens", Prata traz uma série de contos deliciosos, que segundo ele diz, viveu com diversos conhecidos (muitos deles famosos). É leitura válida com certeza. São fatos muitas vezes rotineiros, que contados de forma atraente e dinâmica, arrancam risadas, impressionam e até fazem refletir. É o que costumo trazer aqui nessa página, com publicação de ocorridos que uma vez descritos, parecem contos inventados e histórias impensáveis. É quando alguns visitantes leem e se perguntam se são mesmo histórias reais. E são.

Entre os nomes da lista de Prata estão Chico Buarque, Hebe, Maitê Proença, Sônia Braga, Arnaldo Jabor, Marília Gabriela ou ainda Gabriel García Márquez (!!) e Ruth Cardoso. Apenas alguns dos nomes dessa extensa lista. Entre eles, um verbete que destaco e transcrevo aqui, envolvendo o compositor Antonio Pecci Filho, o Toquinho. Ele aparece muito engraçado, em uma situação comum de elevador, com um desfecho inusitado. Assim, Prata conta:

"Estamos nós dois no elevador do prédio dele, nos Jardins. Nós dois e um garotinho que acaba de entrar. Uns cinco anos. Mal alcançava o número seis. Apertou. Apertamos o cinco.
Ele mostrou a língua para o garoto.
O garoto mostrou a língua para ele.
Ele mostrou a língua para o garoto.
O garoto mostrou a língua para ele.
Estamos chegando no quinto. A última língua foi do garoto. Mas o Toquinho não admite perder. Nada e nunca. Na hora que saímos e a porta está quase fechada, na frestinha que sobrou, ele mostra a língua, vitorioso, e bate a porta.
Mas lá dentro, o garoto ficou na ponta do pé e, pela janelinha, numa fração de segundo, mostrou a língua.
O Toquinho fica puto e sai correndo pela escada a toda. Chega no sexto andar junto com o elevador que se abre, mostra a língua para o garoto e volta correndo.
-Ganhei, diz, ofegante e suado."

Papelzinho

“A Voz da Igualdade”, pregada no filme “Milk”, chega às salas do Brasil um tanto quanto enfraquecida ou sem apoio. É que a causa do ativista gay Harvey Milk, belamente retratada a partir do roteiro original de Dustin Lance Black (premiado com o Oscar), não teve apoio do dublador brasileiro de Sean Penn, Marco Ribeiro, que tirou o corpo e sua voz do projeto.

Acontece que o dublador não se sente bem em dar sua voz a um personagem homossexual, sobretudo, vejam só, que luta pela causa gay. Mas acontece que quem perde não é Penn (vencedor do Oscar de melhor ator), nem tão pouco, aqueles, maioria, que preferem os títulos no máximo legendados e não por vezes falseados, por conta de vozes desconhecidas e até muitas vezes aquém da interpretação que merece o ilustre artista em cena.

Que papelão! Mas ele justificou. É a religião!

Ele é pastor de uma igreja protestante e não quer ter sua voz, considerada conhecida em seu meio religioso, com a de um conhecido personagem militante gay, morto nos anos 70.

Em tempo (e em outra religião)...

Em Alagoinhas, no Pernambuco, os envolvidos no caso do aborto daquela menina de 9 anos, abusada por seu padrasto, podem estar livres da excomungação proferida em nome da santíssima Igreja Católica.
De acordo com nota da Conferência Nacional dos Bispos do Brasil (CNBB) ninguém teria sido excomungado no caso do aborto dos gêmeos da pequena garota. O ato de repúdio, anunciado pelo arcebispo de Olinda e Recife, Dom José Cardoso Sobrinho, no início do mês, impossibilitou de participarem dos atos da igreja (receber hóstia, casar e etc), tanto a mãe da vítima, quanto a equipe médica, pelo o aborto consentido e realizado. Já o padrasto que estuprou a menina, esse não recebeu o tal do castigo.

Para ficar em pizza, a CNBB diz que houve apenas intenção de chamar a atenção para um fato, nada tão drástico. Nessa nova nota, o padrasto sim, pode estar incluído entre os excluídos. O Conselho teria garantido que no fundo, no fundo, a menina, a mãe e o pai dela, não estariam manchados entre os católicos. Até mesmo a equipe de médicos. Quão justo!

Culpados ou inocentes? O que será que decidirá, ao fim, os justiceiros da Igreja?

Limpeza

O desabafo é sempre ali mesmo.
Dentro de seu carro, entre engrenagens do lava rápido,
Zunidos, barulhos e ruídos.
Entre um jato de sabão, outro de detergente e água, automáticos.

Sem presenciadores, testemunhas.
Ele grita alto. Louco.
Trancado no veículo, sozinho.
Com muito a resolver.
O grito é um só e estridente (mas o suficiente para não ser ouvido),
Em meio ao barulho daquelas escovas gigantes da máquina de limpeza, lá fora.
O bastante para descarregar, ali dentro, e de forma eficaz, o que sente.

Ao ver seu companheiro na pior, entorpecido.
Ao ter de fazer uma escolha difícil,

Na qual pende mais do que seu futuro.
Ao descobrir a sorte cruel à qual sua amiga está fadada.

E assim, ele possuía o carro mais limpo da redondeza.

Privação

Aquela, à quem dão o título de bem-sucedida,
Mostra-se, depois de uns copos, na mesa,
Diferente. Ou talvez nem tanto.
Quem sabe aí sim, é que está sóbria do que é.

"Ele não deixa eu ver meus amigos do samba.
Meus amigos são todos do samba!
Nossas melhores festas eram no samba...",
Desabafa ela, aos ouvidos de uma outra mulher,
Desconhecida, mas que ali também está.

"Eles nem vão mais em casa,
Eu não posso mais ligar para eles.
Tudo por causa dele."

Ele é aquele que a deu tudo,
Ajudou a chegar onde está hoje.
Mas ao salvá-la, tirou.
Sobretudo seu mundo do samba.

Falsidade

A paz é fruto da justiça, assim defende a Campanha da Fraternidade 2009, que tem início no período da quaresma, logo após o carnaval, na quarta-feira de cinzas.
Sem justiça não há paz, pregam as igrejas católicas.
Sejam criadas as condições necessárias para que todos vivamos em segurança, na paz e na justiça que desejais, diz a oração da campanha.
Renovar a consciência da responsabilidade de todos, na evangelização, na promoção humana, em vista de uma sociedade justa (justiça e inclusão digital) e solidária, diz um dos artigos sobre objetivos da campanha.

Na Paraíba, um padre, que também é deputado federal, é suspenso das funções de sacerdócio, pois é contra a discriminação de homossexuais e defende o uso de preservativos. Após declarações sobre sua posição, que saíram em órgãos de imprensa, o arcebispo do estado não gostou da entrevista e suspendeu as funções do padre, que está proibido de celebrar missa, batizados e casamentos.
“Lamentavelmente, declarações sumárias e ambíguas a respeito do uso de preservativos, união de homossexuais são posições diametralmente contrárias à orientação oficial do Vaticano. Isso é intolerável”, diz a autoridade.

Ambíguas são essas campanhas, que deixam dúvidas no quesito fraternidade. Não é a primeira vez que falo sobre isso por aqui. E tampouco é a primeira vez que a instituição santa mundial divulga campanhas que falam bonito, abordam justiça, mas passam longe da prática, ficando tudo em palavras, que sequer saem dos parágrafos redigidos em nome da santidade.

Justiça falsa, um fracasso.

Vencer

“It’s not just about winning.”

Frase do personagem Harvey Milk, interpretado por Sean Penn, em “Milk, a voz da igualdade”, quando questionado sobre a possibilidade dele não ganhar a corrida em um cargo público nos Estados Unidos, por conta de sua opção sexual. Para ele, bastou defender sua causa e levá-la a ser conhecida. E assim foi feito.
Filme muito bom e que saiu com Oscar de melhor ator e melhor roteiro original. Prêmios merecidos.

“Não se trata apenas de ganhar”, também disse, ao ser entrevistado, um presidente de um bloco carnavalesco, que participou como estreante nos desfiles de carnaval da cidade do litoral paulista, Praia Grande (O Carnaval da Família de Praia Grande 2009). E fez bonito, muito bonito. Sem ser demagogo, mostrou a que veio: exaltar a cultura do carnaval de bairro, de galpão, de projetos entre crianças, jovens e terceira idade.

Rogério Mazio, o presidente orgulhoso do bloco Casa do Mestiço, levou para a avenida sua agremiação com simplicidade que impressionou a todos que viram seu desfile. Qualidade técnica, grandiosidade e enredo falando sobre miscigenação, muito bem amarrado e defendido. Como um moleque que sabe o talento que tem, chegou, malandro, e conquistou a todos.

É daqueles que, quando se presencia, se diz, sem exagero: “Que orgulho em ter personagens como esses neste mundo.” Foto: Richard Aldrin

Carnaval

É carnaval, enfim!



"Amor de Carnaval", com Elis Regina e Jair Rodrigues, em épocas de "2 na Bossa"

Alfabetizado

É! Saiu o diploma!
Agora é assim, certificado, comprovado, a certeza de ser alfabetizado.
Enfim, jornalista.
Claro que em tempos diferentes (sobretudo daqueles pregados em aulas de “História do Jornalismo”), mas jornalista.
Não tão “brigador” por certas causas, que em dias de hoje já não há.

Uma profissão. Um lugar em que me sinto seguro, quase sempre.
Mais por dinheiro, por anseios de alguma estabilidade, quem sabe, na vida,
Do que por paixão pela verdade absoluta, pelo ser objetivo, apolítico, isentíssimo entre outras teorias,
Que como tais, são, quase sempre, teorias.

Enquanto isso, a classe briga pela não decisão da parte do Superior Tribunal Federal, que pode decretar a não necessidade de se ter diploma para ser jornalista.

Clássico irado

Vovó sempre disse que é preciso comportar-se quando chegava visita!
“E se você é a visita, deve se comportar ainda mais, pois está na casa dos outros!”
A fórmula era simples!

Visitantes corintianos no Estádio do Morumbi não souberam controlar-se. Brigas, ameaças e bombas de efeito moral, da Polícia, que só causou mais confusão.
Diretoria do Corinthians afirma que foi a bomba que quebrou o clima de calmaria existente durante toda a partida.
Mas, do lado de fora, era possível ver um paredão de homens que defendiam seu timão, anunciava em melodia: “A violência voltou!”.

Não se justifica, mas será que ninguém esperava uma reação ao forte esquema montado pelo São Paulo para receber os oponentes? Será que o corte de ingressos (somente 10% foram destinados aos visitantes) é mesmo a solução para o fim da violência dentro de campo? E fora das quatro linhas, a pancadaria pode rolar?
E há quem defenda ainda o corte no percentual de ingressos oferecidos, nesses casos, para 5%.
Será que resolve?

Folia

Carnaval...
Folia, samba e muita, muita camisinha!

Há quem se pergunte: “Mas só se faz sexo nessa época do ano?”.
Há, ainda, quem defenda a teoria de que grande parte dos nascimentos no Brasil se dá nos meses de novembro e dezembro. Isso porque esses filhos seriam frutos de irresponsabilidades praticadas em festas e folias de carnaval.

E dá-lhe camisinha nos foliões!

O Governo Federal atingiu recorde histórico de distribuição de preservativos masculinos em 2008. O número passou de 406 milhões de protetores emborrachados no Brasil. Em 2007 foram 122 milhões. O maior número até então era de 257 milhões, em 2003. Em 2009 a previsão é de mais 1,2 bilhão de camisinhas.
Estima-se que 255 mil brasileiros estejam infectados pelo vírus da Aids e ainda não sabem disso. Acredita-se que a testagem é feita de forma tardia em 40% dos casos, quando o paciente já está muito debilitado.

O que falta?

Camisinha? Medo? Informação?

Alegria

Essa adoro.
Para rir um pouco, na voz de Elis e na letra de Baden Powell e Paulo César Pinheiro.
Que batucada!!!

Uma lágrima na sala de visita

Elza Lemke Batalha é poetisa da minha cidade, Praia Grande. Muitos aqui já a viram em um de seus projetos, que visitava salas de aula, onde recitava poesias, ao som do violão de seu marido, Jares. Enquanto uma moda de viola era executada, aquela voz doce e por vezes até frágil, ecoava e declamava seus textos.
A conheci quando eu trabalhava com xerox e semanalmente aparecia aquela figura linda, do tipo que todos queriam ter como avó, para fazer cópias daqueles papéis, que depois eu descobriria tratar-se de suas poesias. Estava querendo montar um livro. Um sonho. E ele veio, em novembro de 2003. O nome dado foi “Uma lágrima na sala de visita”. Veio com muito esforço, com apoio de pessoas que a admiram.
Dona Elza (como sempre a chamo), começou a escrever suas poesias na maturidade, aos 70 anos. Passou a escrever quando conheceu seu grande amor (o primeiro marido a deixou viúva cedo). Em 2002, realizou outro sonho, casou-se na igreja com Seu Jares, seu “muso” inspirador. Estava linda, em plena beleza de seus 81 anos, os olhos ainda em vivíssimos azuis e um vestido lilás.
Hoje, por conta da idade e do sofrimento de sua vida (e não foram poucos), ela costuma se esquecer de muitos detalhes, mas meu nome ela sempre lembra. E a poesia, essa segue sempre rica e pulsante nela. Sinto saudades de Dona Elza e sei que ando lhe devendo uma visita (a última vez que fui à sua casa, em época de aniversário, ela não estava e deixei um vaso de flores à porta).

Segue aqui o poema que é título de seu livro e conta uma história cheia de beleza infantil, escrito já na maturidade.

Uma lágrima na sala de visita
Elza Lemke Batalha

Quando eu era menina,
que tempo saudoso!
Que amor gostoso!
havia em meu lar.
E eu feliz a desfrutar
aquele pequeno Paraíso,
tendo em meus lábios um sorriso.

Mas às vezes surgia a tempestade,
e o céu escurecia,
quando de meu pai, severas advertências
ouvia,
por alguma traquinagem de criança
inocente.
Por alguma trampolinagem de infante
Inconseqüente.

Nem tudo é doce como mel.
A vida às vezes é amarga como fel.
E quando uma lágrima
nas minhas faces rolava,
meu pai assim à minha mãe falava:
“Esta menina tem a lágrima na sala de visita.”

Elas eram pequetitas
como as contas de um rosário,
descendo pela face como gotas
cristalinas,
apontando já na minha infância
a sina do Calvário.

Então meu pai amado,
tendo sua zanga acalmada,
colocava-me no colo e me aconchegava.
Enfim minha alegria retornava.
“Não chores chores mais filhinha, meu tesouro.
Teu pai te ama de verdade,
e se às vezes demonstra severidade,
é para te educar,
e para a vida te preparar.
Vamos, dê-me agora um beijinho,
para selar nossa amizade.”

Voltava para mim a felicidade.

Loucura

Desde que eu era pequeno,
Pequeno mesmo,
Ouço meu pai falar sobre algo simples,
Toda vez que brigava com a minha mãe.
O que ele dizia, naquela idade, me deixava impressionado.
E até, por vezes, com medo.
Soava como uma profecia, algo assim.

“Nossa cabeça, nossa mente sadia, é como um filtro,
Que tem sempre uma vela dentro dele a gotejar.
Paciente, sábia e na medida.
Quando enchemos demais o filtro de água,
A vela não dá conta de filtrar,
E o filtro todo transborda.

Assim é com a cabeça.
Se não controlamos nossos pensamentos,
E passamos a encher a cabeça dos piores sentimentos negativos,
Dados por terceiros,
Ela se enche, transborda e perde o controle."

E assim foi.
Minha mãe não soube poupar o filtro que tinha.
Encheu-o até não poder mais reverter a situação.
Criou toda uma história sobre ciúmes. Perdeu a cabeça.
Perdeu o casamento, seus filhos e a si mesma.
No ápice do descontrole de sua vida, perdeu-a.

Ganhou, ao fim, a paz para a mente intranquila.
Para sempre.

Café para mestres

Esses dias assisti ao documentário Café dos Maestros (Cafe de los maestros), lançado em dezembro do ano passado e ainda em cartaz em 2009 em algumas salas. A curiosidade veio por meio de um nome impresso no panfleto de anúncio do longa – Gustavo Santaolalla. Produtor, Santaolalla vem fazendo bonito no que diz respeito a trilha-sonora de grandes filmes. Em 2005 levou o Oscar pela melhor trilha, em O Segredo de Brokeback Mountain (de Ang Lee) e em 2006 repetiu o feito em Babel (de Alejandro González). Simplesmente adoro o trabalho dele.
Pode parecer engraçado, mas é real. Para mim, que não conheço quase nada sobre tango, confiei no projeto só por ler Santaolalla na ficha técnica. E valeu a pena.
No documentário, o músico-produtor faz o papel dele mesmo: um moleque amante da música, sobretudo a argentina, que recebe com grande devoção, empolgação e respeito, nomes importantíssimos da era de ouro do tango daquele País, mais precisamente em Buenos Aires, dos anos 40 em diante. Moleque sim, mas somente por causa da idade do produtor, perto dos 80 anos da cantora Lágrima Rios, por exemplo, uma entre os 17 artistas homenageados.
O documentário emociona. Sobretudo pelo som rico, forte e marcado do tango. Seja conhecedor ou não desse estilo musical, o título é válido. É lindo, é tocante ver o choro extremamente agudo dos violinos e violas, sentir as notas graves do piano junto com o contrabaixo, disciplinados que são. A presença do tradicional bandaneón, que muitos associam direto a uma sanfona, é essencial: dá a lerdeza a tempo que a música precisa. Dá vontade de aplaudir, em plena poltrona do cinema, ao final de cada peça apresentada. E a dança tango, principal referência tida por grande parte das pessoas, também aparece. Casais de todas as idades são registrados dançando em diversos cenários da capital argentina, bem como imagens antigas e boêmias dos anos 40, 50 e 60.
Ver a emoção do homens velhos, de cabeças brancas, que sentem-se felizes em estarem se encontrando novamente, é uma beleza à parte. Nostálgica e saudosa.
O filme todo baseia-se em uma série de ensaios, testes, audições, em um estúdio, em preparação a um grande evento que está por vir: um concerto de tango no Teatro Colón de Buenos Aires, organizado, entre outros, por Santaolalla. Para muitos dos grandes nomes, que faziam muito bem suas músicas enquanto jovens e de bar em bar, pisar naquele palco em tempos modernos, foi uma oportunidade a eles nunca dada antes.
O filme é simples, não há narração e só peca por não apresentar de pronto, os nomes das personagens reais do tango, tão logo aparecem (eles são identificados apenas no fim do filme [uma falta importante, sobretudo àqueles que, como eu, não os conhece]). Uma câmera registra dezenas de gestos, emoções e principalmente música, muita música da Argentina. Também no final o documento lembra em especial, três dos 17 maestros (mestres em espanhol), que foram homenageados e não viveram para se verem na obra em que participaram com tanta propriedade, agora finalizada e apresentada nas salas de cinema, a partir do fim do ano passado. Mas fiquei feliz, pelo menos por saber que, em vida, tiveram oportunidade de serem lembrados e homenageados a tempo. De forma grandiosamente merecida.

Álibis

A mãe ainda pensa que sua filha é inocente...
Não é.
Com seus homens,
Aprendeu lições que nem a mãe, após anos de casamento, aprendeu.

Começou com os mais novinhos,
Descobriu os experientes.
Aos 21 anos a filha teme,
Entre outras coisas, em atender o pedido da mãe,
Que quer acompanhá-la ao ginecologista.
“Para apoiar minha filhinha que nada conhece dessas coisas”.

Não pode conversar sobre certos assuntos. “São impróprios”.
Mamãe morreria se encontrasse na gaveta que vasculha, em dias de faxina,
Uma camisinha, uma peça íntima mais ousada,
Algum apetrecho.

Enquanto isso, a menina estica ao máximo o dia para a consulta.
E vive sua vida...
Usa seu amigo de álibi,
E usa a confiança que a mãe tem nele,
Para, sem ele, sair e experimentar por si só.

Energia

Um poema doce (um fragmento dele)...

Poesia doce sim, de um "rebelde" e russo Maiakóvski, que adoro.

A tradução é de Emílio Carrera Guerra:

Estrela

Escutai! Se as estrelas se acendem
será por que alguém precisa delas?
Por que alguém as quer lá em cima?
Será que alguém por elas clama,
por essas cuspidelas de pérolas?
[...]
Escutai, pois! Se as estrelas se acendem
é porque alguém precisa delas.
É porque, em verdade, é indispensável
que sobre todos os tetos, cada noite,
uma única estrela, pelo menos, se alumie.

Exclusão

Chegou humilde e simpática.
Informou-se sobre as disponibilidades de vaga,
Animou-se, mostrando interesse.
“A ficha é essa aqui”, dizia a atendente, também na expectativa.
A interessada olhou,
Olhou. O papel e a atendente...
“Não sei escrever”, respondeu em sua maior honestidade.
A que atendia, nada pôde fazer.
Resgatou para si a ficha, ainda em branco.

Velho

Em casa, passou a vida na amargura.
Fora dela, típico na época, viveu de amantes em todo canto que trabalhava.
Bebeu e gastou.
Tratou a mulher, as filhas como se tratassem de propriedades suas.
Privando-as, desmerecendo-as, controlando-as. Não amando.

Deixou de participar de muitos momentos importantes.
Em outros, o fez de forma indesejável, com desdém e de mau gosto.
Melhor que não tivesse ido.

Certa vez, em momento mais ameno da vida,
Mais por força da dependência que a idade vai trazendo,
E por conta da independência daqueles que não precisam mais de suas asas,
Menos do que por vontade,
Ajustou um terno dado pela filha,
Seria usado no casamento de uma das caçulas, ainda naquele mês.

Porém, a destinação da vestimenta foi outra.
O deixou mais digno, em meio ao aroma floral
Que o envolveu no caminho da cova, seu destino mortal,
Sete dias antes do matrimônio ao qual não participaria.