Limpeza

O desabafo é sempre ali mesmo.
Dentro de seu carro, entre engrenagens do lava rápido,
Zunidos, barulhos e ruídos.
Entre um jato de sabão, outro de detergente e água, automáticos.

Sem presenciadores, testemunhas.
Ele grita alto. Louco.
Trancado no veículo, sozinho.
Com muito a resolver.
O grito é um só e estridente (mas o suficiente para não ser ouvido),
Em meio ao barulho daquelas escovas gigantes da máquina de limpeza, lá fora.
O bastante para descarregar, ali dentro, e de forma eficaz, o que sente.

Ao ver seu companheiro na pior, entorpecido.
Ao ter de fazer uma escolha difícil,

Na qual pende mais do que seu futuro.
Ao descobrir a sorte cruel à qual sua amiga está fadada.

E assim, ele possuía o carro mais limpo da redondeza.