Frustração alheia

Com tantas obras cinematográficas, tantos temas já batidos, toda vez que se vê um título como este, acredita-se que já se viu de tudo. Mas não é sempre assim. O filme ‘O vencedor’ (The fighter, de David O. Russell, 2010) é de surpreender qualquer baixa expectativa que leve a pensar “é um filme de um fortão que luta, luta e quer ganhar a competição de sua vida”. Sim, em o ‘Vencedor’, mais um concorrente ao Oscar 2011, a ideia é semelhante sim, mas com significados diferentes – o tipo de luta que o atleta enfrenta.
Na tela, um cara de talento, porém muito passivo dentro da sua família, não consegue dizer não a eles para seguir suas escolhas, atrasando seu potencial e suas possibilidades de futuro. A família, de (muitos) membros intrometidos, problemáticos, é vinda de uma trajetória de frustração ou simplesmente da situação ‘vivendo-no-sofá-esperando-o-sucesso-chegar-à-porta”.
Este é um drama filmado de forma muito simples, mas envolvente, que faz qualquer telespectador ficar, no mínimo, revoltado e indignado com a situação enfrentada pelo lutador Micky Ward (feito por Mark Wahlberg, do tosco ‘Boogie Nights’ e do bem falado ‘Os infiltrados’). Micky cresceu vendo o irmão mais velho lutando em diversos ringues, tomando-o como exemplo. O problema é que este irmão, apesar de parecer o contrário, nunca, de fato, contribuiu para que sua carreira desse certo. Na verdade esse irmão nunca chegou ao auge na luta, por ter se rendido às drogas e assim projetar toda a falta de sucesso no irmão menor, tentando assim, se reerguer às custas dele. E não só o mais velho, mas toda a família cai em cima do protagonista.
A situação chega a um ponto máximo e desolador para Micky. E todos que assistem sentem-se atados assim como o lutador. Mas boas histórias de fracassos contam com pessoas que sempre aparecem no caminho, mostrando que era preciso e possível reagir. É quando ele encontra-se no ringue novamente, porém lutando sua própria luta.
Sequências de embates muito emocionantes, sem ser apelativas ou violentas – até são capazes de arrancar lagrimas. É o retorno por cima, incrível. Não é só a luta, não somente brutalidade: é a superação na vida, seja lutador ou garçonete de bar. E mais – a superação de um fracasso (descobre-se) que não era seu, mas de outro. Algo muito parecido ao efeito “mãe fracassada que pressiona o sucesso da filha” visto no ‘Cisne Negro’.
É dica válida, inclusive, porque não, para estar entre os favoritos. É absorvível em sua simplicidade. É linear e correto e cumpre a mensagem que se dispõe a passar.

Aquele que tem a voz

Problemas todos têm. Conflitos e traumas carregados, qualquer um está passível de ganhar. Agir é a saída, mas nem sempre o caminho mais fácil. Apoio é fundamental, mas nem sempre é oferecido ou quando se apresenta é transformador demais, joga verdades na cara e causam medo num primeiro momento, até, por fim, ser recebido e aceito.
‘O discurso do rei’ (The king's speech, 2010, Tom Hooper) é um dos favoritos na corrida pelo Oscar 2011 e faz por merecer quase todas as 12 indicações que possui. Uma ótica diferente e suave ao extremo. Um filme que passa serenidade quase que infantil, transita entre cenas que beiram o cômico de bela sutileza e a sensibilidade tal qual a de quem sofre de gagueira. Muito claro, direto e sem abordar o épico de forma pesada.
Um filme que trata de um problema difícil de ser enfrentado, sobretudo a um ícone da política de seu país. É a gagueira que se apresenta em momento em que a voz se faz mais do que esperada: é fundamental para a situação vivida de prenúncios da guerra. Destaques: para as cenas muito bem elaboradas de ângulos levemente acima da cabeça do rei (fotografia de Danny Cohen), mostrando uma autoridade em suas aflições, desafios e medos, sem ser apelativo; e destaque ainda para a junção perfeita entre o principal Colin Firth (rei George VI) e seu polêmico ajudante Geoffrey Rush (o fonoaudiólogo nada convencional Lionel Logue). A atriz que faz o papel de esposa do rei, Elizabeth (Helena Bonham Carter), aparece de forma notável, discreta, mas marcante, muito longe das mulheres exageradas e exóticas de "Sweeney Todd - O barbeiro demoníaco da rua Fleet", "A fantástica fábrica de chocolate", "Alice no país das maravilhas", além dos "Harry Potters".
Filme válido, mensagem direta e obra muito feliz ao abordar de forma serena (sem dramalhões de arrancar lágrimas ou agitar as cenas num quase suspense) problemas que são o terror e constrangimento para muitas pessoas.

Para não se reprimir

Enrique Martins Morales, de Porto Rico, quase 40 anos. Uma vida considerada, sim, de sucesso, desde a infância. Recentemente se viu no desafio de se abrir para o mundo e revelar segredos antes temidos até mesmo por ele. Antes disso, um turbilhão de acontecimentos, ocorridos, altos, baixos...

Pelos rumores antes do lançamento do livro "Eu" (2010, pela Planeta), onde o cantor Ricky Martin abriria sua vida (ou parte dela), muitos puseram-se a esperar uma obra biográfica que revelaria um lado promíscuo e altamente sexual de um cantor recentemente assumido gay. Mas o astro pop contrariou as cogitações.

Mesmo sendo sempre referência de cantor latino, sensual, erótico ou sucesso entre as mulheres, em seu 'Eu', Ricky traz uma versão de si mesmo bem mais íntima, mais de casa, mais real, bem mais ao estilo Kiki (forma como é conhecido entre os seus). As páginas guiam o leitor para outros fatos, talvez tão ou mais importantes do que a saída do armário do ex menudo, como a contratação de uma barriga de aluguel, que lhe deu uma dupla de meninos.

A trajetória de sua carreira é bem descrita. Disco a disco, show a show. O sucesso em seu país, depois nos EUA e até chegar a representante numa copa do mundo.
Coisas simples atraem pela sinceridade, como o fato de sentir-se inferior, por seu inglês com sotaque fortemente latino, que quis mudar a todo o custo. Hoje ele vive entre casas na duas Américas, a Central e a do lado Norte.

Se alguém acha que vai encontrar relatos de tirar o fôlego de transas com homens (e também com mulheres), engana-se; se procura relatos mega dramáticos sobre sua decisão de assumir-se gay, não o encontrará, nem lágrimas sequer; se acha que será um diário com fofocas do meio artístico desde a época do grupo pop latino, melhor esquecer.

'Eu' é simples, mas é uma ótima leitura para quem quer aprender sobre questões da vida, como aproveitar cada dia, dar valor a coisas pequenas do cotidiano; saber dizer não quando a vida de artista insiste em apagar a vida pessoal; ou como saber dizer sim, ao seguir seus desejos, vontades e posições (esse assunto não é novidade no mercado literário). Além disso, é um rico relato sobre desafios enfrentados em nome da busca pela fama e reconhecimento de seu trabalho. Discos que eram gravados de forma louca enquanto cumpria agendas em todo o mundo, além das dúvidas sobre si mesmo, tudo, tudo ocorrendo ao mesmo tempo.

'Eu' é um testemunho pela vida, pela busca da realização interior, pelo encorajamento (não somente de gays a assumirem sua sexualidade reprimida e mal vivida). É um livro de ajuda, sem ser piegas demais, pois a escrita de Ricky passa sinceridade até mesmo àqueles que já no início da leitura se aborrecem com algumas repetições de narração, que na verdade são retomadas de uma assunto, para explicá-lo melhor e contextualizá-lo com o fato que viria adiante. Aliás, estas retomadas são constantes e dão a nítida impressão de que Ricky está sentado de frente para quem o lê, contando cada detalhe, de forma tão simples, que faz com que a leitura seja até mesmo considerada sem sal, sem fatos radicais, com declarações que nem fazem chocar. Nada, nada é abusivo, gratuito ou apelativo. Tudo é sobre família, sobre alma, sobre espiritualização, aceitação, agradecimento à vida, à família e à vida novamente.

Uma leitura válida. Pode ser tida como fria e ficar distante dos melhores livros lidos nos últimos tempos. O que seria um diferencial? Talvez nem haja. Ele ser artista latino, que gravou seu nome e identidade no mundo? Talvez. Seria o fato dele ser considerado sexy symbol das mulheres, mas os relatos mostram que ele sempre preferiu os homens? Quem sabe.

Enfim, a leitura vale ainda assim. Vale pela curiosidade e pela (novamente) sinceridade. Justamente por sair do óbvio, por sair do "cantor pop fala abertamente sobre a lixeira do mundo de um artista pop". Mesmo. Mas desde que se leia sem esperar sensacionalismo, sexo explícito, contos vulgares e etc. Desde que se saiba que está a ler um humano que abre o que há de mais forte em sua vida: suas crenças, pelas quais valeu, de acordo com ele, lutar até o final.

Sem ninguém para recorrer

Uma regra que se aprende no lar é nunca sair sem dizer para onde se vai, com quem estará, a que horas voltará. Muitos não se dão conta, mas estas precauções são primordiais, tendo em vista que a partir do momento em que se acorda, qualquer um está passível de passar por qualquer situação, que, em alguns casos, pode alterar radicalmente a vida que se leva. É quando o dito popular "para morrer basta estar vivo" tem real significado e probabilidade de acontecer, a qualquer um, em qualquer dia, hora.
O filme "127 Horas" (127 Hours), agarra-se a uma ideia absurdamente simples para conduzir o pouco mais de uma hora e meia em tela. A direção é de Danny Boyle, que dispensa apresentações. Basta dizer que o cara é aquele que causou revolução em "Quem quer ser um milionário?" (Slumdog Millionaire, 2008). Em '127' a assinatura dele aparece nos primeiros segundos. Seu dinamismo e inovação são brilhantemente óbvios no longa, tanto na adoção de divisões da tela em duas e três cenas ao mesmo tempo, ou trazendo, novamente, o maior criador de trilhas sonoras do maior mercado de cinema (a Bollywood), o indiano A. R. Rahman! Parceria fantástica.
A trama gira em torno de um aventureiro incorrigível, o Aron Ralston (James Franco, de "Milk”, 2008) , que, em certos momentos, abdica até um pouco de sua vida social, para viver solitário em montanhas e lugares onde explora seu espírito radical. Este alto conhecimento e segurança no que faz é fundamental para o progresso de sua atividade, sua exploração, descoberta e aprendizado, mas também torna-se seu mal - excesso de segurança rouba certa parcela de atenção a coisas simples que podem caracterizar-se em riscos e acidentes fatais.
A simplicidade está no desenrolar. Em '127' Aron está preso em um local de difícil acesso, onde ele até poderia descer um nível a mais e caminhar rumo à saída de baixo e assim chegar a seu carro e retornar para casa. Mas isso não é possível. E aí está toda a tensão. Apesar de trazer clichês típicos (o sofredor que se vê obrigado a ingerir sua própria urina, água de chuva e manter a bateria de sua lanterna, para assim manter-se vivo) '127' traz o quesito “a mais“. O escalador tem sua mão presa a uma pedra que tem 1/4 de seu tamanho, impossível de ser removida. Impossível.
Com essa condição, realmente impossível de se soltar da pedra, Aron tem tempo para repensar sua vida, que vem para ele em falas antigas, como num filme, onde ele sabe de cor cada texto que agora repete, como um perfeito dublador de si mesmo. Como ele sairia dessa? Será que realmente iria sair? Esta é a pergunta chave.
Um filme exremamente dinâmico (coisas de Boyle).
É iluminado, fresco, jovem como a jovialidade do protagonista James Franco. Lindo como um dia ensolarado de céu cristalino em azul. Não é depressivo, embora motivos não faltassem. É para cima, positivo. Destaque para a trilha sonora, que sequer se aproxima daqueles violinos estridentes, trêmulos, em estacatto, que aparecem em momentos de alta tensão e pânico. Aqui impera a sonoridade de raiz que somente A. R. Rahman traz. Batidas, tom espirituoso, desafiante, tanto quanto a cena da qual se torna fundo.
Válido, '127 Horas' é surpreendente e inesperado. Tão inesperado quanto o relato de desmaios na plateia, durante primeiras exibições em Toronto. Tão inesperado quanto o fato d'ele ser baseado em fatos reais. Muito reais.

Benefício da dúvida

"O preconceito obscurece a verdade"

Você já foi julgado injustamente?
Já julgou alguém sem antes vestir-se em sua pele?
Quantas vezes você pensa muito bem antes de sair culpando alguém, ou pior, incriminar alguém?
Em determinadas vezes você consegue assumir que seu preconceito cria uma barreira na sua análise sobre um fato ou pessoa?
Você é capaz de deixar seu preconceito de lado para decidir se alguém é culpado ou inocente?

Doze homens de um juri têm a missão de analisar um possível homicídio em família e decidir o destino de um rapaz de 18 anos. Liberdade ou pena de morte. O acusado é pobre, estrangeiro e é julgado nos Estados Unidos.

Trata-se do filme “Doze homens e uma sentença”, do original “Twelve angry men”, de 1957, de Sidney Lumet. O filme é impressionante de cara por um motivo que vai contra as obras recheadas de tecnologia que há hoje: ele é inteiro passado somente em uma sala com uma grande mesa no centro. E pronto. Tudo em branco e preto.

O grupo de jurados já entra na sala, de onde sairá o veredito, com a certeza de que o jovem em questão é culpado por ter matado seu pai. O trabalho parecia simples e acabado! Mas o jurado número 8 não tem esta certeza. E por causa dele, todos os demais devem: tentar convencê-lo a mudar de ideia, com o motivo pelo qual decidiram por culpado, e/ou devem ouvi-lo e, se julgarem correto, modificarem suas opiniões.

Seu voto de ‘não culpado’ se deve não por ele ter pena do acusado ou por estar certo da inocência dele. Seu voto é simplesmente por ele não ter certeza de que o julgado é culpado, pois as provas e testemunhos apresentados não são totalmente críveis. Com a ideia de questionar, assim como fazem as crianças, quando querem saber ‘porque’, o oitavo jurado pergunta o motivo pelo qual levou todos os onze a defender que o rapaz é culpado. A resposta vem. Aparecem os que sequer sabem defender o voto que deram.

A partir daí, entra a grande sacada do filme. Uma análise muito criteriosa sobre fatos, depoimentos e probabilidades, leva à constatação de que os testemunhos eram deficientes.
Mais adiante, a briga entre eles causa a queda de suas próprias máscaras. Um se revela preconceituoso social, por conta da origem humilde do rapaz (algo do tipo ‘ele vive numa favela e é criminoso’); outro se ofende, pois viveu neste mesmo cenário de probreza, mas se envergonha de contar detalhes. Outro se mostra totalmente ignorante, quando, em suas prioridades naquela mesa, está a de terminar o julgamento o quanto antes, pois tem uma partida esportiva para logo mais à noite e não quer perder por nada (todos os membros do juri só saem com veredito em mãos).

Todos estes elementos apresentados por aqueles que teriam a responsabilidade de julgar alguém, estavam contra os princípios da justiça, que é o julgamento com o máximo de exatidão, certeza e imparcialidade possíveis.

Então, os relatos, meticulosamente analisados, caem por terra de forma deliciosamente óbvia. Fatos desmascarados que levam o expectador a pensar “Nossa! Eu nunca atentaria para este detalhe, se estivesse no lugar dele”. O veredito fica mais enrolado, provando que, assim como no cotidiano de qualquer um, age-se sem pensar, julga-se sem analisar todas as possibilidades. E, assim, erra-se feio. Mas este tipo de erro é o que o oitavo jurado tenta evitar, pois o preço, naquele caso, seria a morte ou a libertação do acusado em questão.

"Doze homens e uma sentença" estimula ainda a reflexão sobre uma situação assustadora, que pode ser trazida para a atualidade brasileira: a justiça (em diversas esferas, não somente na de leis) está, muitas vezes, nas mãos de tolos, de chantagistas, de despreparados ou até mesmo de pessoas que não se importam de fato com um julgamento necessariamente correto, mas apenas com o que consideram justo (distorcida por conta de preconceitos e outros sentimentos viciados).

Doze homens é filme único, algo como obra rica para se ter e recomendar ao amigo. Feito todo em uma sala apenas, mas que não deixa, nem por um minuto, o observador entediar-se no sofá. Diálogos elaborados, que levam cada um que assiste a, inevitavelmente, querer participar dos raciocínios, soltando um “É verdade!” ou um “Ele está certo mesmo!”.

Vale a pena conferir as reviravoltas de um único caso, até chegar à sua conclusão!

Culpado ou inocente?

29 anos sem Ela

"A música é meu arco, minha flecha, meu motor, meu combustível e minha solidão. Amigo, cantar é um ato que se comete absolutamente só e eu adoro."

Elis Regina
*17 de março de 1945
+19 de janeiro de 1982

Sabedoria falha de uma mãe

O filho casou.
Teve filho.
Separou.

Saiu com outra, a nova.
Engravidou.

A mãe do sujeito,
Revoltada, decepcionada,
Responsável pelo garotão dependente,
Decide fazer pressão sobre o filhão de 25 anos.

"VAI FAZER VASECTOMIA!

Nem trabalho você tem,
Não pode deixar filhos
A torto e a direita!"

Escolhas

foto minha

A mãe sempre dizia
“Escolhe bem teus feijões,
Olhe, busque e queira somente os melhores,
Para fazer o melhor feijão ou a melhor feijoada.
Não tenha dó de descartar as pedras, os galhinhos e caroços podres.
Eles não dão sabor ao prato.
Servem para quebrar dentes,
Causam desconforto
E culpam a dona de casa desatenta.
E ao escolher teus grãos amigos,
Pense bem aos quais te junta.
Não queira ser diferente apenas pela diferença,
Mas por questão de identidade. Por natureza.
Não queira, porém, ser idêntico,
Pois assim será apenas mais um escondendo a si e de si mesmo.
Seja grão, como é. Tortinho, pefeito, mais corado, descascado, o que for.
Apenas seja.”

E criança que era, mal entendia essa coisa toda,
Apenas se imaginava, menino de pés e braços,
Mas, uma vez entre os grãos marronzinhos de feijões,
Estava também perdido na multidão e ainda cru.




(Ps. Agora, de volta da aventura do mar. Até quando, não sei. Talvez meu lugar seja, de fato, aqui. Quem sabe??)

Off line

Estarei indeterminadamente fora de ar deste blog.
O motivo? Morarei oito meses em uma casa flutante, sem endereço certo!
Mais detalhes, no meu outro blog, que tentarei atualizar sempre!

Então! Nos vemos lá??

O verdadeiro significado de luto

Zilda Arns Neumann.
Aquela que amou, amou.
E que, quando tudo parecia perdido,
Deu mais amor.
Aquela que ajudou o outro a crescer.
Aquela que morreu fazendo o que mais soube fazer:
Doar-se ao próximo,
Amar o próximo.
Dedicar-se, dar o melhor de si (e não o que sobra),
Garantir o mínimo de dignidade,
Àqueles que acreditavam estarem fadados ao esquecimento mortal.
Aquela que não desistiu.
Ao contrário: amou.
Sem medidas, sem distinção, sem tempo,
E sem medo.
Zilda Arns Neumann.

Não te contaram?

Foi uma maravilha a experiência que ele vivenciou em seus quase nove meses de contrato.
O trabalho em navios de cruzeiros marítimos rendeu muita coisa.
Conheceu lugares nunca antes vistos, poupou dinheiro em moeda estrangeira,
Mas também trabalhou muito. Muito mesmo!

Terminou seu contrato,
Obteve promoção,
Para o caso de querer retornar após as férias,
Volta, então, a seu país e à sua casa.
A saudade já estava no limite.

Mas este mar de boas coisas vividas não foi nada,
Perto da avalanche de coisas não vividas,
Enquanto ele esteve fora da terra.

Enquanto trabalhava em alto mar,
Seu avô havia falecido,
Sua avó passara por amputação das pernas, por causa da diabetes,
Um trauma.
A cachorrinha tão querida fugira e não havia sido encontrada.
E a namorada já havia colocado outro em seu lugar.

O fato é que a família decidiu nada contar ao rapaz,
Que soube de tudo, de uma única vez, assim que desembarcou.
Acharam que seria melhor.
Será que foi mesmo?

A família deveria ter contado tudo enquanto ele estava a bordo?
Fez certo em esperar seu retorno?
Isto nem ele sabe responder.
Em se tratando de notícia ruim,
Para ele, tanto faz se vem a cavalo,
Ou a remadas lentas de navio...

Foto: Masterfile

Caio F. e Elis Regina

Ainda sobre o livro "Para sempre teu, Caio F." (escrito por Paula Dip e sobre o qual postei a primeira vez aqui), achei citações lindas a respeito de Elis Regina (*17/03/1945 +19/01/1982). Caio foi conterrâneo dela, na adolescência (inveja!).


(sobre esta foto, onde Caio aparece observando Elis ao violão, tirada em Porto Alegre nos anos 60, Elis escreveu atrás: "Você saiu bem, eu mal. Vou acabar me convencendo de que sou horrorosa.")

Em 1982, após a morte de Elis, Caio F. declarou:

“Colaborei com a seção de literatura da Veja durante cerca de quatro anos. E pedi demissão quando morreu Elis Regina. Imagino que todo mundo lembre da capa da Veja na época. “Elis Regina, a tragédia da cocaína” – onde tratavam Elis como uma viciada irrecuperável. Coisa de gente não só careta como também mau-caráter. Liguei para o editor de literatura e disse: ‘Por favor, vá dizer ao seu patrão que não quero nunca mais ver meu nome numa revista desse nível.'"

Caio conhecia Elis dos tempos de adolescente, em Porto Alegre, e a chamava de maninha. Em sua homenagem, escreve uma crônica e a endereça a Paula Dip:

“Maninha, precisava ser agora?
Eis, quando eu soube, assim de imediato, não acreditei. Esse vício de eternidade que a gente tem. E logo você, bicho? Tão agitadinha, tão atrevidinha e cheia de vida. Fui ao banheiro lavar o rosto, molhar os pulsos e olhar bem a minha cara cansada de 33 anos. Quando saí e espiei em volta tudo continuava lá. Feito nada tivesse acontecido Lembrei duma história da mitologia grega. Contam que quando morreu Pan, o deus da música, alguns pescadores ouviram uma voz misteriosa gritar numa praia deserta: ‘O grande deus Pan morreu!” E nunca mais se ouviu falar dele. Hélice – como te chamava a Rita, acho que por causa daquela sua mania antiga de girar os braços enquanto cantava, em tempos de Arrastão – eu não sei o que estou sentindo. Depois do trabalho, saí a procurar pelas ruas do centro da cidade um sinal qualquer que confirmasse ou desmentisse tua partida. Não encontrei nada. As lojas não tocavam seus discos. Ninguém caminhava devagar. Não havia nenhuma melancolia específica no céu, além do cinza habitual. Só eu assobiava baixinho “Acender as velas já é profissão, quando não tem samba, tem desilusão”. (Vezenquando, só de sacanagem, você dizia ‘Quando não sou eu, é Nara Leão’, e dava aquela risada gostosa.) Então peguei um táxi e vim embora. Pedi para o motorista ligar o rádio, mas tocava Núbia Lafaiete. Você acharia engraçado. Pedi para ele parar antes de casa, comprei duas garrafas de vinho. Estou no meio da segunda. Pimentinha, que difícil que tá. Você tem que amar quem você ama agora, JÁ, você tem que começar a fazer tudo o que você quer porque a bruxa tá do lado esperando. Elis, eu também vou morrer nem sei quando. Antes eu queria tanto ser feliz. Embora nem saiba como é isso. Acendo uma vela branca procê ir embora numa boa. Abro as janelas e ponho bem alto você cantando ‘Primeiro Jornal’, porque é assim que quero te guardar, juntando tua voz matinal aos restos dos sons noturnos que ainda boiam na casa. Não tenho medo da morte. Tenho medo da vida. Baixinha, foi tão de repente... Mas ainda ontem, todo domingo de manhã eu ia ao cinema Castelo assistir você cantando no programa do Maurício Sobrinho, da Rádio Gaúcha. Você vinha com aqueles vestidos repolhudos cantar ‘Banho de lua’ e aquelas versões tipo Fred Jorge (Vixe, como tô ficando veio, guria!). No fim todo mundo aplaudia de pé, dançava e cantava junto. Depois, feito a Janis Joplin fez com Port Arthur, você saiu de Porto Alegre. Foi ser estrela na vida. Falavam mal, então como falavam: porque isso, porque aquilo, porque você chiava como carioca, que era metida que nem parecia ter saído dali do Partenon, que parecia que tinha Deus na barriga (descobri depois que você tinha mesmo, não na barriga, mas na voz). Nunca mais te vi ao vivo, só no finzinho do ano passado, no Anhembi. De repente você disse que queria falar com Deus. Eu me arrepiei. Parecido com quando você cantava ‘Atrás da porta’. Ou quando, naquele inverno comprido eu atravessava noites bebendo conhaque ouvindo ‘As aparências enganam’. Uma vez a Paula Dip bateu na porta enquanto você cantava e, mal abri, ela caiu no choro, porque tinha vindo contar-me coisas sobre esses enganos, essas aparências.
Maninha, precisava ser agora? Em pleno verão, o sol quase em Aquário. Sei que teu coração não aguentava mais tanta barra. Sacanagem... E juro que agora eu ouvi você rindo assim: quá-quá-rá-quá-quá. Tô sentindo um oco, Hélice. Tão ruim. O dia não conseguiu chover: eu queria agora chorar todo o choro que o dia não chorou por ti. Não consigo. Eu tenho a impressão de que poderia reconstituir, dias após dia, desde uma daquelas manhãs de domingo no Cine Castelo (que coisa mágica, eu tinha 12 anos, você 15) até estas duas da madrugada de hoje? Consigo não, Che. A gente, que é gaúcho, se entende. O tempo existe, Pimentinha, e passa, leva no arrastão as coisas e as pessoas que não morrem: ficam encantadas. Y solo resta el silencio, un ondulado silencio...
Nós te amávamos tanto, tanto. Guria. Até.

Caio Fernando Abreu"

A escritora do livro, Paula Dip, ainda acrescenta uma experiência sua, com relação à partida de Elis, quando foi fazer uma matéria de cobertura:

“[...]com naturalidade das pessoas acostumadas àquele tipo de trabalho, Shibata [Harry Shibata, médico] – que era considerado conivente com a tortura no governo militar – demorou para me passar o laudo, mas fez questão de exibir fotos de Elis, sobre a mesa de necrópsia, com um corte vertical do queixo à pelve, fechado por grampos de metal.
Eu nunca havia visto nada parecido. Foi horrível ter a maior cantora do Brasil tão exposta e indefesa. Tinha apenas 36 anos.”


(nesta imagem, Caio F. e Paula Dip, amigos também de trabalho, aparecem em fotos trocadas, tiradas por eles mesmos, em meio a uma pausa)

[O Livro: Para sempre teu, Caio F. Cartas, conversas, memórias de Caio Fernando Abreu. 2009. Editora Record]

Caixa de correio

“A gente não deve permitir que as cartas se tornem obsoletas, mesmo que, talvez, já tenham se tornado.”



A frase é de Caio Fernando Abreu, ou Caio F., como gostava de assinar. Além de ter o jornalismo como profissão (fez parte da primeira equipe da revista Veja, em 1969), Caio teve na literatura uma paixão de vida. Além disso, adorava escrever cartas aos seus queridos. Bilhetes, memorandos, páginas e páginas quase sempre datilografadas.
Após sua morte, em fevereiro de 1996 (nasceu em 1948), uma grande amiga sua, Paula Dip (também colega de profissão), reuniu cartas e memórias deixadas por Caio F. e as transformou em um belo livro.



O meu exemplar de "Para sempre teu, Caio F.", ganhei da amiga Clélia Riquino, com quem adquiri o hábito de trocar diversos e-mails, que tinham o mesmo efeito de cartas pelo correio. A cada mensagem, um registro a cerca de alguma obra sabida/lida/conferida/indicada, ou sobre o clima/tempo em casa, sobre algum fato, ou, ainda e simplesmente, sobre como estava o dia de cada um. Assim foi que Clélia me deu esse presentão, sobretudo, para mim, que gosto do envio de cartas pelo correio. O livro é, mesmo, interessante. De carta em carta (enviada por Caio e também recebida de seus amigos, admiradores, próximos e etc) vai se conhecendo muito dele, e também da época em que ele vivia, dos amores, dos cheiros, sentimentos e climas encontrados nas cidades. Nesta hora, é como se o leitor recebesse as cartas trocadas em sua caixa de correio e se intera de uma época que pode até ter vivido, mas não sob tal visão/ponto de vista.

Hoje em dia, quem envia cartas a amigos pelo correio é tido como "cult", "retrô", ou antigo, atrasado, anti-tecnologia...

Quando foi a última vez que você endereçou a alguém uma carta pelo correio??

O menino que copiava

Era por meio das máquinas de xerox que ele descobria todo um mundo.
Sua função era a de copiar.
Atendia o pedido, pegava, copiava, devolvia. Originais e cópias.
Por suas mãos muita coisa passava.

Era hábito, uma tradição, com documentos para copiar,
Observar qual era a data de nascimento da pessoa.
Comparava as idades com a sua própria,
Verificava o signo e tentava, assim, descobrir algo da personalidade.
Chegou a encontrar aniversariantes do mesmo dia que o seu,
Quando o dia da festa era aquele mesmo,
Tomava a liberdade e dava os parabéns.

Quando a fonte a ser copiada era algo interessante,
Fazia uma para si também.
Desta forma, obteve os melhores livros de inglês,
As melhores reportagens de revistas,
As mais importantes passagens de livros de poemas,
As imagens mais curiosas e belas.

Deu-se certa vez alguns recortes de jornais,
Como aquele que tratava da morte do Elvis Presley.
Ou ainda guardou uma carta em inglês de uma mãe para filho nos Estados Unidos (era para treinar seu inglês, apenas, e não por bisbilhotice).

Não considerava o ato de copiar as coisas para si um crime,
Muito menos invasão ou utilização abusiva.
Acabava por ser um ato secreto e somente seu.
Para ele, era uma facilidade, uma cessão natural,
A partir da confiança a ele creditada no balcão.
E assim, de cada duas cópias,
Uma era para ele.
Algo como um investimento.

Nostalgia

Uma canção que se encaixa no meu atual momento de despedida...dentro desta fase de transição, mudança de profissão/ofício...

Esta é das antigas do Roberto Carlos. Na verdade, para mim, Roberto foi muito mais feliz em sua mocidade! Ainda e sempre romântico, mas sem rimas baratas e arranjos sem sal que ele apresenta hoje em dia, de uns 15 ou 20 anos prá cá.
Cresci ouvindo esta música, com meu pai dizendo que falava de um acidente com o Roberto, ainda jovem.
Ela me faz lembrar coisas antigas, de despedida, saudade...
Acho que, para cada um que a ouve, ela se encaixa bem em sua história e recordações. Meio que serve para qualquer um que ouve.

Suicida assassina

Ela decidiu dar um basta naquilo tudo.
Acabar até a raiz. Eficaz e ponto.
Por vezes tentou se deixar levar,
Tentou alguém que a levasse.
Mas nada. Nada aconteceu.

Estudou, estudou e chegou ao plano que lhe pareceu ideal.
Terceira janela, oitavo andar!
Local perfeito, ante a última crise.
O segredo para acabar com o mal que julgava nada poder fazer contra.

Jogou-se.
Foi morrer caindo em cima de um pedestre.
Este, caminhava à tarde,
Com sua esposa. E morreu também.
Mesmo nada tendo a ver com os surtos da suicida.

Comunicado anônimo

Quando se conheceu aquela pessoa quente,
Quando percebeu-se que o momento era aquele mesmo.
Quando qualquer pudor pareceu nada ser,
Quando a vontade que houve era a de consumar o contato profundo de carnes.

Quando a prevenção não foi a principal meta,
Quando precaução faltou, entre gemidos ardentes.
Quando proteção própria sequer passou pela cabeça,
Muito menos entrou na relação.

É quando o resultado, após semanas,
Foi aquele contrário ao que se esperava.
É quando o diagnóstico parece ser cruel, positivo,
Mas é preciso ser enfrentado (e em alguns casos, eliminado).

É possível reconhecer,
É preciso tratar,
É bom alertar:
Sexo é sem DST!



Campanha “Muito prazer, sexo sem DST", do Ministério da Saúde, sobre a necessidade de a pessoa avisar aquele que é (foi) seu parceiro, mesmo que anonimamente, sobre uma possível contaminação consigo, havida após a relação sexual.

Cúmulo do machismo

Dois amigos, no escritório, após uma ligação recebida em viva-voz...

“Nossa, que voz diferente!”
“Acho que é aquela estagiária nova.”
“Aquela bonitona???”
“É sim, aquela.”
“A tá...mas ela anda com camisinha na bolsa...”

¬¬

Partidas*

Ela lutou a vida toda.
Casou-se, teve filho.
Perdeu o marido em desastre de carro.
Já não tinha trabalho.

Procurou, tentou ofícios.
Sem sucesso.
Quando a proposta salarial não era boa,
Era o modo de trabalho que não compensava.

Resolveu mudar!
Deixou o filho com os pais.
Embarcou na ideia de trabalhar em alto mar.
Viveria temporadas de nove meses em cruzeiros marítimos.

Juntou dinheiro nesse tempo de muito trabalho.
Deu mesmo a volta por cima.
Conquistou sua casa, carro, tranquilidade.
Ficava fora de casa por muito tempo,
Deixava saudade e a levava também.
Mas não podia negar que o sucesso havia conquistado.

Certa vez, em um fim de contrato,
Desembarcou em casa, de volta.
Seus pais, radiantes e ansiosos por demais.
Mal podiam esperar.

No porto, beijou mãe, filho.
Beijou o pai, que caiu de repente.
Morreu de infarto, ali mesmo.

Um abraço e um beijo,
Foi o máximo que ele conseguiu esperar.

*Republicando (de 22 de maio). Sem motivo certo, mas republicando.

Quase um bell boy, prestes a embarcar

Foi criado um espaço novo,
Destinado a relatar, a partir de 25 de outubro,
Conhecimentos e experiências.
Será local para relatos em primeira pessoa.
O que raramente ocorre aqui, com contos sempre em terceiras.

Na nova página, uma forma de comunicar e se comunicar,
Um local para momentos de sobrevivência,
Quando somente as palavras das pessoas em terra
Serão o bastante para amenizar a solidão em mar.

Quando o contador acima zerar,
Será porque a nova experiência estará para começar.
Será quando a vida de jornalista emprestará um pouco ao novo ofício,
O de mensageiro de hotel, mas no navio.
Bell boy, tripulante. Em cruzeiros marítimos.

Sem endereço certo,
Sem tempo, sem rotinas,
Mas com muito, muito trabalho. Muito mesmo.
E meta$$$, objetivos e sonhos a realizar.

Será que tem tanto espaço para tudo isto,
Na mochila de uma única pessoa?

Aqui, em 20 anos Blues, os contos serão menos frequentes,
Pois as experiências estarão em outro endereço,
No “bell boy a bordo”.
Assim, qualquer um pode sentir-se à vontade
Para acessar a página, onde terá o autor de sempre,
Mas em uma nova fase.

Isto tudo após 25 de outubro.
Já os contos daqui, estes aqui permanecerão.
Também estarão abertos, como sempre estiveram,
Para leituras e comentários.